
Perchè?
Una manciata di minuti. Non parlo di quarti e ore, solo minuti. La vita di un malato. Un malato raro. C’era una carta di identità su quel tavolo. C’erano fogli sparsi e occhi che frugavano approssimativamente i particolari, non tutti, solo la parte arbitrariamente scelta. Era mio quel documento di …Continua